Cartas Para Romeu, Julieta E Outras Irrealidades

Outrora passeava nas ruas vastas de silêncio e névoa. Estava frio por ser noite e não por ser inverno. Descobri que Romeu, não é um grande personagem que transcendeu sua época. Era tão solitário e romântico que se autodestruiu. Na escuridão daquele lugar, e eu me refiro às análises do seu 'eu', a única lembrança que conseguira concluir fora a redoma de medo que o assustava sempre que necessário. Niilista. Maniqueísta. Errar não. Talvez, perder. Não havia motivos para ser tão pessimista. Não. Não havia. Mas ele era.
Agasalhado e bem apropriado para uma noite sulista, Romeu sentou-se no alto de uma serra onde havia inúmeras plantações de vinho, e, de forma homeopática, começou o seu procedimento. O último da sua vida. Até ali, não existia nada de indigno. Muito pelo contrário, acredito. Três... Cinco... Sete... Nove. Foram dez, ao todo. Apenas dez motivos que o levaram a tomar aqueles dez comprimidos mortais.
Depois disso, sentiu suas vistas atrofiarem, diminuírem. Suas pernas adormeciam, involuntariamente, e enquanto tentava observar seus braços trêmulos, sentiu a primeira parada cardíaca. Sufocante, a única coisa que conseguira pensar foi: "E assim, de forma heroica, despeço-me desta vida tentando entendê-la. Entender não apenas aos motivos, mas às razões. Há tanta distinção neste mundo que vos deixo, miseráveis, quanto àquela que atribuo aos motivos e às razões. Freud, meu querido, Julieta que me perdoe, mas é dessa sensação que tudo em mim sentia falta. Morrer dói menos do que imaginara. Dói menos que viver...".

Julieta e a irrealidade: homônimas.

23h45min. Romeu não estava mais com tanto frio.

Até mais.