Outsiders

O verão estava no fim. 

As temperaturas estavam altas.

O dia era alegre e a fé atormentante. 

A sensação que habitava meu habitat, era assombrosa. 

Doía. Queimava. Era como se o balançar das folhas passasse a ter um maior significado, a ser melhor percebido, como uma constatação equivocada e naturalmente contraditória. Prometeram-me mais e, naquela ocasião, eu imaginava que mais sempre fosse mais.
O vento no rosto. O dia raiando, o dia se pondo. A noite acordando. 

Tudo era percebido de uma forma maior, mais bonita e reluzente.

A dor não estava lá; mas, a sensação do fim, sim.

Talvez fosse este o motivo. 

Percebi. 

Amanheceu e anoiteceu muitas outras vezes - e nenhum delas foram iguais, como o de costume.

Era como se eu estivesse atravessando uma estrada qualquer, a 120km, por hora, no outono, e tivesse me tornado aquelas borboletas, a procura de um novo abrigo, que, inevitavelmente, são massacradas pelo parabrisa ou solavanco do carro, na tentativa de ser algo melhor, maior e mutante. Era tênue e muito, muito apático, tudo. "Apaticidade colorida". Inevitabilidade. 

Hoje faz alguns anos.

Certamente, não sou o mesmo, não quero o mesmo e não pretendo relutar - e nem aceitar.

Dói, dói, sim. Machuca muito. Mas foi necessário e tinha que ser assim, talvez. É, talvez, a maior dor e a maior alforria da vivência que me pertencia. 

Foi libertador e maniqueísta. 

Passou.

Não acabou.